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]]>Una reflexión poética
Jorge Santana
Vida es cortejo, oscilación de búsqueda que acaba en el amor y lo engendra. Aun las cosas, los objetos, me parecen responder a esta modesta lógica. Gozo con pensarlo así: el flirteo del sol apoyando sus rayos contra un corredor murmurante y sin embargo solitario, el fuelle del viento en mi ropa, el lápiz bailando en la mesa; danzas cuya gracia propaga imágenes complacientes y salvajes, que son mi alimento como un cariño cualquiera.
No muy lejos, un pichón se aproxima a una hembra. Lo diré de otro modo: una paloma se acerca, tras ella viene el macho que se obstina en seguirla siempre a la misma distancia, justo la del tramo que ocuparía uno más de ellos si fueran en caravana. Viendo estos animales caminar por tanto tiempo, uno olvida que también vuelan. Es verdad que son tan del suelo como del cielo. Su paso es gracioso a todas luces, parecería que una pequeña cuerda atara sus cabezas y a empujes y jalones bailaran mientras avanzan. A veces ella se detiene y la inercia de él hace que casi la atropelle. Pero no. Un salto fingido y una mirada a ninguna parte disimulan el tropiezo y comparten la pausa en armonía. La proporción de sus cuerpos es perfecta a sus géneros, de tal forma que al mirar de frente a ‘la paloma’ puede verse al ‘pichón’ contornear la silueta de ella.
Estos comediantes emplumados alternan imágenes que a su vez son el vestíbulo de un ceremonial pomposo de la vida. Y es que en medio del subibaja de sus cuerpos, del inflar de él y del apresurarse de ella, se encierra un atrevimiento de la vida, un empeñarse para que la magia ocurra.
Visto como una danza, todo parecería resuelto; pero desde el instinto este juego de cuerpos implica algo más grande, un protocolo de persistencia y rechazo, desplegado en todas sus formas: curiosidad, deseo y apuesta, riesgo, fracaso e insistencia, fingimiento, reapertura y victoria.
Si lo que se ofrece sólo selectivamente se diera de pronto incondicional, qué sería del ritual de la vida. Si lo que siempre insiste no insistiera más, qué sería del terco aprender de la belleza. Y más aún, qué sería del placer si nada lo detuviera cuando el placer se ha perdido en sí mismo. La vida busca lugar, busca desdoblarse cueste lo que cueste. Pero el acta de nacimiento del amor es sospechosa, pues aun el juego y el baile son más viejos que la vida.
De la serie http://jorgesantana.net/notas/
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]]>(de: Almacén Temporal de Residuos Peligrosos)
Fotografías del autor
Jorge Santana
docente de la ENMJN
Mi cuerpo recuerda lo que mi alma olvida.
Escondo con ahínco aquello que a nadie interesaría.
Cuando llueve todo el día, me acuerdo con más dulzura de lo que he perdido.
Confianza es calor físico.
Detrás de quien engaña a quien sea, hay un engaño a sí mismo; detrás de quien teme lo que sea hay un temor de morir.
La verdadera timidez es negarse al error.
Mientras vivimos no percibimos sino la eternidad.
Toda promesa tiene algo de culpa.
La mayor confianza vive en una desconfianza.
A veces esperar es condenar el ansia.
Quien ha vivido de necesidades no aspira a la plenitud, sino a la necesidad de la plenitud.
Vengar algo es tender un puente de preocupación mientras se lo busca tirar.
La costumbre, como la conciencia, es una suma infinitesimal de pequeños instintos.
Es difícil llegar donde nadie te espera, pero es más difícil adonde te esperan todos.
La oscura voluntad de ser un Cristo, ser carne de cañón, ir al peligro a ver qué anda mal, darse a la madrugada del alma, al horror de los hombres para atrapar de ellos una nobleza urgente o un golpe vital.
La indiferencia es olvidar algo antes de que ocurra, algo que todavía no sabemos si odiar o querer, algo que lamentablemente iría a refrescar nuestra siempre retardada plenitud.
Y sin creer en nadie ¿quieres que crean en ti?
Me resulta difícil identificar lo grave de una ofensa excepto cuando escapa de mis labios.
Entre orgasmo y canto, la risa.
Reír es la celebración del cuerpo. Cuando se ríe, el cuerpo está de fiesta.
Existen tres tipos de prisa: la cándida, la culposa y la enojada.
La prisa es el suicidio de la distracción.
Qué satisfactorio es nada tener porque todo se da.
Soluciones radicales con actos dulces.
Nadie siente de más.
Genealogía sentimental en diez niveles: distinguir cuando esa duda(1) que precede a la decisión(2) de ofrecer agradecimientos(3) viene más bien de un afán de exoneración(4) que desentraña inopinadamente cierta culpabilidad(5), motivada en el fondo por la vergüenza(6) de no poder ocultar(7) el retraimiento(8) a consecuencia de un exceso de soledad(9), que no es sino la soledad de todos en la nuestra(10).
Hay sonrisas que miran. Hay miradas que sonríen.
El miedo no se cura con confianza, se cura con riesgo.
Ofenderse por groserías es absurdo. Decir groserías causa molestias tan sólo un poco más duraderas del tiempo que se invierte en pronunciarlas; insultar, en cambio, sea con actos, palabras o silencios, hiere en lo profundo y requiere pericia. Por esa lógica, las groserías no desatan contextos en sí mismas y son contrarias a los argumentos que crean los insultos. El grosero pierde su tiempo; el que ofende, su alma.
Enojados por un desconocido que camina más aprisa que nosotros y darnos a rebasarlo.
No sé defenderme sin ofender y viceversa. Ofensa y defensa son lo mismo para mí.
El agradecimiento no se da; se tiene.
La culpa es el miedo hecho comezón.
No distingo entre permanecer durmiendo de día con fiebre, y permanecer durmiendo de día sin fiebre.
Me enamoro de la paloma que visitó mi balcón y, desde entonces, la alimento cada día; le doy un mes completo de mi vida al cuaderno que alguien me obsequió, comparto mi vida con la mujer que me abordó en un café; cambio todo mi camino por una sola sugerencia. Por más que proyecte mi vida, al final lo que importa es siempre otra cosa. No puedo acceder a mis más grandes deseos si no es por casualidad.
Los celos crecen desde los labios.
Un chiste dos veces escuchado es aburrimiento mil veces vivido.
Artista en tres pasos. Uno: sentir lo que ya está. Dos: sentir lo que aún no está. Tres: hacer sentir lo que no está como si ya estuviera, y al revés.
En cuanto conozco a alguien comienzo en mi mente la redacción de su carta.
Solía angustiarme esta pregunta: “¿y quién podrá quererme con mi cara de angustia?”
Telefilia: Gusto por la lejanía.
Estado: peligroso y en peligro.
Corriendo, yendo tarde a la sesión de meditación. Deprisa a relajarse.
Deprisa a ningún lado.
Una hipocondría más: si llego a tomar un medicamento y leo sus reacciones secundarias, me ocurren todas.
Cuando los intereses se multiplican, no se diluyen; se intensifican.
La tristeza sólo consigue cosas tristes.
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]]>Jorge Santana
Docente de la ENMJN
(del libro de notas: Náufrago de agua potable. Serie: Crónicas fugitivas)
Caminaba por la orilla de la carretera a las afueras de un pueblo cuando de pronto vi una galleta en el suelo, un polvorón mediano y por azar aún entero que seguramente se le habría caído a alguien y lo dejó allí. Esa imagen pasajera no lo fue tanto en mi cabeza y bastó para cavilar en algo significativo en mi vida, pues años atrás seguramente habría pateado o pisado la galleta sin siquiera pensarlo.
Esta vez, en cambio, la dejé donde estaba, con su banquete incipiente de hormigas, incluso cuando por el ritmo de mi marcha le iba a pasar encima.
Entonces seguí adelante y pensé que si ese que la habría comido venció el enojo de perderla y, después de todo, continuó su camino sin desatar ese reflejo estúpidamente humano de castigar los instantes a como dé lugar y, con ello, todo lo que se atraviese, cosas o seres, para jugar a creerse el fuerte y demostrárselo; si tal lance ocurrió acaso en el momento tan nimio que una galleta resbaló de unos dedos al suelo: ¿con qué derecho iba yo a imponer un albedrío destructor a la decantación de anécdota en apariencia tan irrelevante?
Sé que esto suena a algo ínfimo, pero se trata precisamente de un problema con lo ínfimo, lo diminuto, lo desvalido, y eso no es poca cosa para entender algo del ser, en este caso, el dilema del dejar-ser en general, del dejar, tanto a la vida como al mundo ahí donde están en paz, a menos que algo nos llame a agitarlo, algo que difícilmente será nuestras ganas de destruir. Permitir ser para que se nos permita ser.
La falta de sentido es también la ausencia de belleza. La belleza requiere una trasformación siempre renuente para que un sacrificio se convierta en sentido, así sea al cortar una flor o al lapidar el arte mismo. Pero el daño que hacemos sin querer o sólo para divertirnos se muestra con facilidad en símbolos pequeños: una galleta, un objeto cualquiera, un insecto, un niño a quien regañar.
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